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第12章 骨头

作者:爱吃番茄的猫咪 字数:2004 更新:2026-11-10 02:16:30

第三天,那页册子不见了。

沈砚去正堂抄工。

抄工是记名的好处之一:宗门的人可以进正堂抄东西,抄一天,两碗饭。

他抄到一半,顺手翻了一下月末的账。

五号炉那一页,没有了。

不是被撕掉——撕掉会留下纸茬。这一页是被重新装订过的,前后两页的编号对不上,中间少了一张。

他站在那里看了很久。

“这一页呢?”他问书吏。

书吏头也没抬:“哪一页?”

“五号炉月末那页。”

“五号炉没有月末页。”书吏说,“你数错了吧。”

沈砚把册子合上。

他没有再问。

问下去,最多再得一句“你数错了”。

---

午后,小杂役来找他。

身后跟着两个人。

他们站在废砖堆后面,不敢靠近。

废砖堆这边原本有一间屋子,现在没有。

一个是瘸腿的老周,五十多岁,走路一拐一拐。

另一个很瘦,十六七岁,脸上没有血色。

“他叫阿吉。”小杂役说,“灰场的。”

阿吉不说话。他穿着一件旧袄,袄太大了,袖子卷了三道。

“他哥上个月没了。”小杂役说,“没人记得他哥叫什么。”

“他哥干什么的?”

“搬灰的。”阿吉说,“跟我一样。他比我高半个头,走路有点外八。”

他说完,自己也愣了一下。

“我记得这些。”他说,“就是不记得名字。”

---

沈砚看着阿吉。

“你记得吗?”

阿吉的嘴唇动了动。

“记得。”他说,“我记得他叫——”

他停住了。

“我叫不出来。”

“不是忘了。”他说,“是到了嘴边,就没了。”

---

柴房里静了很久。

“报上去过吗?”沈砚问。

“报了。”小杂役说,“周管事问他名字,他说不出来。周管事说,说不出名字,就报不上去。”

“后来呢?”

“后来我们就不报了。”

---

沈砚蹲下去,从床底下把陶罐拿出来。

他把罐子打开,倒出一点灰在手上。

“名字会被刮。”他说,“册子上的名字,墙上的名字,都会被刮。”

“那记什么?”

“记一个记号。”

他把灰抹在手臂上,露出内侧的皮。

“记号只有你自己知道是谁。”

“为什么不写名字?”

“名字是给别人看的。”沈砚说,“别人看得见,就能刮。记号是给自己看的,别人看不见,刮不掉。”

“那记号要是被人看见了?”

“看见了也不知道是谁。”

---

他拿起刮子。

刮子的尖很利。

“我先划。”

他说完,把刮子按在自己小臂内侧,往下划了一道。

他没有咬牙。

手很稳。

很短。

皮开了一点,血珠渗出来。

他把袖子放下来。

---

“就这样。”他说,“你自己划,划在别人看不见的地方。”

阿吉退了半步。

“刻了,他们会不会知道?”

“会。”沈砚说,“他们要是想查,什么都能查。”

“那我为什么要刻?”

“因为你不刻,他就真的没了。”沈砚说,“刻了,至少你还知道。”

---

阿吉站着,没有动。

老周先动了。

他把袖子挽上去,从怀里摸出一块碎瓷片。

“我没有刮子。”他说。

“瓷片也行。”

老周把瓷片按在手臂上,划了一下。

划得很轻。

划完,他把袖子放下来,一句话没说。

过了一会儿,他才低声说了一句。

“我记的是我女人。”

没有人问。

---

小杂役也划了。

他用的是沈砚的刮子,划得很小心,只划破了一点皮。

三个人看着他。

阿吉还是没有动。

“你可以不划。”沈砚说,“这不算欠谁的。”

阿吉低着头。

过了很久,他把手伸出来。

“我没有瓷片。”

沈砚把刮子递给他。

阿吉接过刮子,手在抖。

他划了一下。

划得很深,血顺着胳膊往下流。

他把刮子还回来,手抖得握不住。

然后他蹲在地上,哭了。

哭得很小声,像怕被人听见。

没有人劝他。

---

四个人坐在柴房里,谁都没有说话。

过了一会儿,老周问了一句。

“以后,我们怎么知道谁记的是谁?”

“不问。”沈砚说。

“不问?”

“不问。”他说,“你记你的人,我记我的人。谁都不问。”

“也不用说。”他补了一句,“说了,就是给别人留一个把柄。”

“为什么?”

“因为问了,就有人知道。”

老周点了点头。

“规矩挺好。”他说,“就是有点冷。”

“冷才活得长。”

阿吉抬起头:“那……要是有人被带走了呢?”

“那就再刻一道。”沈砚说。

---

天快黑的时候,人都走了。

小杂役留在最后。

他站在门口,没有走。

“怎么了?”

“我没有要记的人。”小杂役说。

“那就记你自己。”

“记自己?”

“你也是个人。”沈砚说,“你也会没。”

小杂役低头看着自己的手臂。

“我今天想了一天。”他说,“我昨天还记得他哥的名字。”

“今天呢?”

“想不起来了。”

小杂役抬起眼睛。

“刻在骨头上……”他说,“骨头会不会也忘?”

沈砚没有答。

他把袖子挽起来,看了一眼自己那道痕。

痕还在。

“那就再刻一遍。”他说。

那天夜里,他数了数自己的痕。

手臂上一道,掌心一道。

两道。

他躺下,把袖子拉好,盖住手臂。

袖子底下,那道痕还在发热。

窗外有风。

风从灰场那边过来,带着一股冷的灰的味道。

他忽然想起,废砖堆那里,原来有一间屋子。

屋子有一口灶,灶上有一只碗。

他把眼睛闭上。

明天还要搬灰。

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